Texte original."Les collines, sous l'avion, creusaient d j leur sillage d'ombre dans l'or du soir. Les plaines devenaient lumineuses mais d'une inusable lumi re: dans ce pays elles n'en finissent pas de rendre leur or, de m me qu'apr s l'hiver elles n'en finissent pas de rendre leur neige.Et le pilote Fabien, qui ramenait de l'extr me Sud, vers Buenos-Aires, le courrier de Patagonie, reconnaissait l'approche du soir aux m mes signes que les eaux d'un port: ce calme, ces rides l g res qu' peine dessinaient de tranquilles nuages. Il entrait dans une rade immense et bien heureuse.Il e t pu croire aussi, dans ce calme, faire une lente promenade, presque comme un berger. Les bergers de Patagonie vont, sans se presser, d'un troupeau l'autre: il allait d'une ville l'autre, il tait le berger des petites villes.Toutes les deux heures il en rencontrait qui venaient boire au bord des fleuves ou qui broutaient leur plaine.Quelquefois, apr s cent kilom tres de steppes plus inhabit es que la mer, il croisait une ferme perdue, et qui semblait emporter en arri re, dans une houle de prairies, sa charge de vies humaines; alors il saluait des ailes ce navire."
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