Des souvenirs qui remontent la surface, fa on d bris flottants, en petits morceaux plus color s, plus go teux, ou plus blessants que d'autres, fa on puzzle.On les recueille comme ils viennent, polis par l'oubli qui a lim leurs contours, d form s au rabot du temps et de l'inconscient, avec un angle toujours assez pointu pour percer l' criture et imposer la n cessit de son reflux.On les d pose sur la page comme des coquillages que tout un chacun pourrait ramasser sur le bord de sa plage intime. Il suffit de leur tendre l'oreille pour les couter se dire. Ils avertissent de leur authentique d sordre et invitent l'immersion dans un ab c daire mouvant. Et sous l'apparence de pu riles anecdotes, mergent quelques sc nes primitives qui, avec le recul, n'ont plus rien d'innocent, et o se donnent lire les preuves fondatrices, les tentations premi res auxquelles on a mal r sist , les perplexit s dont on n'est toujours pas revenue, les appels dont on entend encore les chos.On se jette l'eau sans savoir o on met les pieds, on d vale la pente dans le mauvais sens, on ouvre la bouche l'inconnu, on se pose des questions sans r ponse, on essaye de faire sa place dans la cohue des adultes, on ne se reconna t d j plus dans la glace, on tranche dans le vif de son propre corps, on fait connaissance avec le dilemme sous forme p tissi re, et on s'est un peu approch e du grand myst re d j l dans son obscure menace.Tout cela dans un d sordre apparent, mais qui progressivement crit un alphabet o le moi prend langue avec lui-m me.
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