Un rivage fatigu , d sert Une maison abandonn e Le linge pend encore sur le fil. Quand je serai un veuf tout neuf Je mangerai le pain des morts, Je prierai Notre Dame d'Hyst rie. Je chercherai le mot inou , l'autre de bout de la laisse, Comme une grenouille de sang, Dans la chambre des mots Et tant pis si le paquebot Merveille. N en Bretagne, Dominique Friard vit Avignon. Soignant en psychiatrie, crivain du soin, essayiste, il a toujours plusieurs fers au feu: la rencontre avec celui qui erre et souffre le martyre dans sa t te, il y est disponible, engag , l' coute, pr cis; l' criture sous forme de r cits de voyages, cliniques, de th orisations sans cesse renouvel es; et les motions, entre col re et rage, tristesse et r bellion, que ces rencontres suscitent en lui. Et puis le r el qui r siste, dont on ne per oit que l'ombre parfois gigantesque. Tel un Petit Poucet r veur, il creuse des traces, des traces de traces, du presque rien parfois. C'est l'envers, de l'autre c t du d cor, de la sc ne, l o rien, semble-t-il, ne se passe, ne d passe. Que des mots qui s'entrechoquent.
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