Le 22 novembre 2002, j'ai eu soixante ans. Le besoin de dispara tre a t plus fort que tout. En m' loignant de la maison, j'aurais voulu effacer de ma m moire l'amour et le sentiment maternel. Tout ce qui a gouvern ma vie, rafl mon temps. Oublier aussi les livres que j'ai crits. Oublier les jours, les ann es aimer, crire, veiller comme la sentinelle que je n'ai jamais cess d' tre. Comment retrouver la cl d'un royaume perdu ? Il suffit d'une chambre de hasard, de la flamme d'une chandelle, d'un chagrin vieux comme le monde. Ecrire devient le dernier refuge. Le dernier lien. Vieillir. Ecrire. C'est pareil. C'est ramasser le petit bois mort de la vie pour en faire un livre. Mais le livre le plus lumineux, ne serait-ce pas celui dont on laisse les mots d filer sous nos paupi res et qu'on n' crira jamais ?
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