Les vieux mythes grecs se trompaient. L'erreur d'OEdipe, et elle ne concernait que lui, tait de pr f rer les amours humaines la Sphinge. Fatalit Longtemps, ils auraient jou ensemble, st riles et immortels, pervers et heureux. Ainsi parlait Nabokov, alors que nous entamions notre partie d' checs l'Escale, mais c' tait il y a longtemps, dans une autre vie. Pour l'heure, je ne suis plus crivain. Je me contente de fabriquer des petites lanternes. Elles clairent ou pas, toujours assez pour briller dans ma chute. Depuis Domino, mon roman le plus braque, le plus myst rieux - billet la loterie: tre lu dans un si cle -, les questions suivent leur train. Comment cet homme en sait-il autant, lui qui n'a pas tudi ? Fid le moi-m me, je dessine sur le sable: tout br le, tout tremble et tombe en ruine. Perdurabo reprend l'artifice du roman song . On y trouve le pressentiment d'un dormeur qui s' veille de l'illusion du r veil. Pas d'intrigue infantile, ni de chien policier: des atmosph res, des transitions, des acc l rations, mais surtout, rien de psychanalytique La d l gation humaniste n'est pas la bienvenue et si l'un ou l'autre freudien se glisse dans ces pages, quelques pi ges cruels ont t sem s son intention.
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