Hab a en el aire de Albi un espesor de siglos, una densidad de piedra roja y arcilla herida que parec a querer aplastar los huesos tiernos del ni o Henri antes de que estos tuvieran siquiera la osad a de endurecerse bajo el sol del mediod a franc s. Naci l de una estirpe que cometi el pecado de la mismidad: sus padres, la condesa Ad le y el conde Alphonse, eran primos carnales que unieron sus sangres como quien junta dos espejos frente a frente, creando un pasillo infinito de reflejos donde la vida, de tanto mirarse a s misma, termin por marearse, atrofiarse y romperse. Henri tra a en la m dula un veneno antiguo, una maldici n gen tica que la ciencia, con su frialdad de bistur , llamar a despu s picnodisostosis. Era una enfermedad de tiza y de cristal soplado; sus huesos no eran columnas de m rmol destinadas a sostener el peso de un apellido, sino ramas de rbol seco que cruj an y estallaban ante el menor suspiro del viento o el roce de una s bana de lino. La fontanela de su cr neo, ese portal de carne tierna por donde el alma se asoma al mundo en los reci n nacidos, se negaba con terquedad a cerrarse del todo, dejando un hueco vulnerable bajo el cabello fino, como si Dios hubiera dejado una ventana abierta para vigilar perpetuamente su miseria.
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