C'est un jardin hant des ombres du pass , o les mes, berc es par la lyre d'Orph e, pleurent leurs amours perdus au milieu des grands lys, les lys immacul s, l'image d'Eurydice. Il est dans ce jardin des songes si profonds qu'ils r sonnent sans fin dans le matin du monde; des songes plus l gers que le chant d'un oiseau, qui s' l vent jusqu'au ciel, comme autant de sanglots. Ils naissent de l'amour d'Orph e pour Eurydice et hantent le po te jusque dans son tombeau.
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