Les mots sont comme des fleurs. La rencontre entre la graine et la terre, l'encre et le papier. Et ensemble ils forment comme un bouquet clatant de v rit . Beaut du monde dissimul e entre les pages. Mais moi, mes fleurs ont fan . C'est un massif dense et sauvage qui coule de mes doigts d'enfant fascin e par Baudelaire, d go t e par l'id e de mourir dans la cage des hommes, dans un monde ignorant et corrompu. Un monde sans fleur ni lumi re. Je suis seule, perdue dans les catacombes de mon esprit. Heureusement, j'ai la po sie pour m' clairer. Et puis il y a l'amour aussi, rose au pourpre silencieux malgr le chaos qui r gne dans ce cimeti re. Alors si meurent ma beaut , mes mots et mon amour, si vieillit mon corps, si fanent mes fleurs, il restera toujours cet ouvrage. L'introspection d'une me d'enfant crev e. Les fleurs en papier sur sa tombe oubli e.
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