Aux saluts de l'horizon, il est inutile de brusquer l'incontr lable vol des oiseaux. On aper oit d'ici, de l , flottant dans l'air un sentiment qui se rel ve de tous les possibles, de tous les sarcasmes, de tous les petits corps tomb s, relev s, pour la seule gloire d'une treinte troite. On se console de petits riens, comme deux mains qui se glissent l'une dans l'autre, comme dans l'extase f brile des corps, on na t en un jour, on meurt en un jour. Le fleuve lui ne dit rien de ses rives, pas plus que les rives de lui. Les oiseaux eux diront le voyage la p leur des matins o l'on s'en va et la fra cheur des soirs d'o l'on revient. Souviens-toi de ne pas oublier qu'on arrive toujours quelque part. L'amour est un oiseau rebelle est un petit chant d'amour, un murmure, une oscillation de l'instant, o il faut prendre l'air sa surface et recommencer chaque jour qui na t.
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