C' tait dimanche, en automne, ma vie tait normale. Je ne me doutais pas quel point elle pouvait tre douce , confie Cilouin, juste avant d'apprendre, de sa bouche, que son fr re est atteint d'un cancer.Ce s isme n'a pas d'impact sensible sur son quotidien. Il continue travailler, manger, boire et fumer, essayer de vivre sa vie de trentenaire parisien. C'est l'int rieur que cela se passe: insidieusement, l'ombre planante de la mort de son fr re le travaille en silence. Les sc nes anodines de sa vie r elle s'entrem lent dans la brume de souvenirs indistincts ou pr cis et lui font prendre conscience de la pr ciosit de ces moments r volus. Ses projections influent de m me sur les sc narios qu'il doit rendre son directeur de production, jusqu' l'amener devant le gouffre de cette lourde incertitude: qu'est-ce qui est r el ? Qu'est-ce qui ne l'est plus ?Mettre des mots sur des faits qui nous paraissent inenvisageables semble priori ardu. Difficile galement de r aliser quelque chose qui ne nous est pas encore arriv . Les r flexions de Cilouin pourraient en ce sens s' tendre la mort m me, picentre de ce roman. Car, comment approcher ce qui se d robe au langage et se tait ? Comment surmonter ce qui demeurera jamais inaccessible ou impr cis aux survivants ? Des questionnements latents, des raisonnements vertigineux qui parcourent une Tristesse des mandarines faite d' clats d l t res, sensuels, destructeurs et passionn s.
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