Dans Ivresses du fils je me suis essentiellement attard sur la sombre et longue relation que j?ai entretenue avec le vin. C?est dire combien mon texte est autobiographique. J?ai os aborder, scruter, affronter les sc nes capitales qui ont jalonn mon enfance, mon adolescence et quelques ann es de ma vie d?homme. En les crivant le pass m?est mont la t te et j?ai l ch presque all grement la bonde mes souvenirs. Je me suis mis alors voquer un certain vin d?oranges dont le souvenir est associ ma grand-tante, sa demeure pleine de miroirs et de recoins, son jardin o se dresse toujours un magnolia qui, croyais-je enfant, finirait par toucher le ciel. A comm morer ce vin de table que je sifflais seul, le jeudi apr s-midi, dans la fascination que j? prouvais pour ma grand-m re disparue avant ma naissance. A dresser un portrait sans concessions ? du moins, je l?esp re ? d?un gar on timide, sensible, narcissique, violent et cruel, et d?un adolescent marqu par les humiliations verbales et physiques au lyc e. J?ai exhum de ma si frileuse m moire le souvenir de ces nuits de mai et de juin pendant lesquelles j?avais clus tous les vins de la cave paternelle tandis que ma m re se mourait l?h pital. De chapitre en chapitre, d?une vocation l?autre, je me suis soudain enfoui dans la vision de vignes empourpr es par un glorieux soleil d?automne. C?est de solitude, d? blouissement et de d sespoir dont je parle. Mais aussi de mon incapacit prouver le sentiment amoureux, incapacit que je niais parfois, que j?oubliais souvent en vidant bouteille sur bouteille, couch sur mon lit et attendant d? tre enfin sans m moire et sans d sir.
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