Oft um Weihnachten schon geschieht es mir, da ich, auf dem Semmering vom Doppelreiter zum Wolfsbergkogel rodelnd, pl?tzlich das Meer sehe, das blaue Meer. Nur einen Moment lang. Der Wind schneit mich an, die Nadeln zergehen, mich w?ssert in den Augen; und indem ich sie schlie en mu , begibt es sich, da ich das blaue Meer sehe. Die Lider, fest vor dem stechenden Schnee zugepre t, lassen mich das blaue Meer sehen. Nur einen Moment lang. Schon bin ich wieder wach und erblicke den Eselstein, dr?ben vor mir, im wogenden Grau. Das blaue Meer haben mir blo meine Lider vorgetr?umt. Nur einen Moment lang. Aber diesen war es in mir da. Und mitten im neblichten Dampf und stachligen Schnee wei ich jetzt pl?tzlich wieder, da irgendwo das blaue Meer ist. Und w?hrend ich dann, von der Station den weich verschneiten Berg hinauf, schnaufend meine Rodel schleppe, sagt alles in mir: Blau, blau, blau! Das ist mir wie ein magisches Wort, das alle Sehnsucht stillen kann. Und abends dann, im winterlichen Behagen frottierter F? e in frischen Str?mpfen, wenn im Kamin die gro en Scheite krachen und ihre roten Zungen zeigen, verfolgt es mich. Immer mit denselben beiden Bildern: ich sehe mich in Mattuglie aus dem Zug steigen und vor mir liegt in der Sonne das blaue Meer da, bis zur Insel Cherso hin; oder ich bin ?ber San Giacomo, auf der wei en Stra e nach Trebinje, und unten ist das blaue Meer und dr?ben das immergr?ne Lakroma und dann wieder das blaue Meer und ?berall das blaue Meer, jauchzend in der Sonne. Immer diese zwei Bilder sind dann bei mir, zum Greifen leibhaft vor mir da. Bis ein gro es Scheit prasselnd einbricht und mich aufschreckt: das Gesicht zerrinnt, zum Fenster sehen die stillen alten Fichten herein, in ihren wei en M?nteln.
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