Bon, faudrait que je te raconte l'histoire de la grenade? mais y a tellement de trucs dire, par quoi commencer ? forc ment, des vacheries, les m mes vacheries qu'on se coltine depuis le Foyer, tu sais a. Au d but qu'on est arriv s, i nous fichaient la paix, les firmiers, i reluquaient en picolant des matchs de foot la t l , y avait une coupe du monde, i s'envoyaient la boulang re du matin, mais a, c' tait avant, avant qu'on se r cup re tous ces migrants, des mis ricordieux qu'ont pas de pain mais des microbes, des qu'on a parqu s dans le pavillon des barbel s, derri re la d chetterie, pleine d'arsenic; on les plaint, mais tant pis, nous aussi qu'on trinque. Qu'on est en bellig rance avec eux, disent les chiennasses qui nous gardent, nous insultent, des avides, des sadiques. Depuis, donc, a a chang , et en mal? Alors oui, la grenade? Aux pieds des Monts de Targole, la terre est br l e nouveau, craquel e, elle ne retient plus l'eau depuis longtemps, la chaleur et la s cheresse pr figurent la catastrophe climatique qui a tout ravag ici, il y a plus de trente ans. Et puis, il y a cette guerre, dont on ne sait pourquoi, pour qui? Alors on s'enveloppe d'illusions confortables, que l'on soit une employ e de bureau amoureuse, un enfant pingouin, un autre enferm autour de jouets, un facteur vieux et fatigu , une lolita grandissante, des jeunes r veurs nostalgiques? tous s'ennuient, se croisent, s'accommodent d'un monde plat, puis , d shumanis ?
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