Contar la propia historia requiere de un valor a toda prueba. Es cierto que el ejercicio es liberador, pero en el proceso de reconstruir las im genes decenas de demonios abren fauces para escupir la verdad, y su aliento es a veces terrible. Mi familia me permiti , en ocasiones con su anuencia y otras a trav s de sus silencios, reproducir en estas p ginas la etapa m s triste de nuestro pasado reciente. Este es un relato colectivo, escrito desde el dolor y la distancia, que en muchos sentidos intenta resumir lo mejor que nos pas en la vida: formar parte del clan de la Wawa, como sus nietos llamaron cari osamente a mi madre. A trav s del ejercicio de escribir aprend que el duelo no es un proceso, sino una transici n. Quiz por eso aceptar que no volver a a tocar a mi hermana, que solo podr a a escuchar su voz en sue os y que a pesar de lo inaudito de su ausencia el mundo seguir a existiendo, me llev casi cuatro a os. Tard demasiado en comprender que a veces todo comienza de nuevo as sin m s, y que lo m s asombroso de la muerte es que quienes nos quedamos atr s podemos seguir viviendo. La tarde en que volamos sus cenizas me reconoc entrando en la etapa de la aceptaci n, un estado de calma que me permiti por fin afrontar la p rdida.
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