Que l'on songe, noy de brume (...) il faut entendre le grondement des vagues les cris du sable, loups qui hurlent plus loin que la m moire/voyage sans les murs et le ciel plus vaste que les heures
Entrer dans un livre de Michel Cossec, c'est entrer dans un imaginaire intime, o les mots servent de rep res. C'est p n trer dans un monde paradoxal o le mythe dispute au r el; o la l gende alimente toutes les perspectives et impulse les d rives oniriques. Michel Cossec arpente les rivages de son enfance, les paysages de ses errances travers le monde, o r gnent des parfums d'algues foul es, des bourrasques iod es ou des roches ensoleill es. Ses mots sont cisel s, galets ac r s sous une langue qui parle des heures, d'arbres mill naires ou de musique oc ane. Qui parle avant tout de cette m moire sans laquelle il n'est aucun Vieux-Pays, de Bretagne ou bien d'ailleurs.
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