Hay, en este libro, un crimen. En l fueron abandonados sue os, sentimientos e ideas de alguien - todo en forma de poes as a n inacabadas. El crimen, sin embargo, es simple: dar fe, esperanza, de que alg n d a ser an corregidas y vagar an por ah , orgullosas de s mismas - pero no lo fueron. Y nunca lo ser n. Hasta ahora hab an estado esperando, quiz s, aquella mirada gentil que a veces un padre concede a sus hijos - una mirada que los apoye en lo que podr an ser. Pero no. No ser hoy, ni ma ana. Confirmo ahora que nunca. Este libro es, entonces, una decisi n injusta. Injusta con ellas. Y, seamos francos, cobarde de mi parte. Es un intento perezoso y ego sta de vaciar la mente, de librarme del peso que es mirar una carpeta y pensar en las cosas que no termin . Todo lo que les queda, de aqu en adelante, es esta tumba de p ginas. Y en ella ser n vistas, le das, recordadas - pero siempre as incompletas. Como ni os que, a los ojos de su propio padre, podr an haber sido m s - pero no lo fueron. No fue culpa de ellos. Nunca lo fue. Culpa m a. "XLVI Casi te llam , pero me alej . Y el tiempo rob lo que ya no encontr . En la esquina del nunca, pasamos tan cerca, Que solo la ausencia fue la respuesta. Y hoy, quiz s, nuestras historias terminen: Dos desconocidos que casi encontraron un verso que rimen." "LVIII No puedo ser todo, no puedo querer todo, no hay espacio para todo en la peque a maleta del tiempo. Pero puedo ser algunas cosas, puedo querer algunas cosas, puedo, al menos, elegir las correctas. Y si alg n d a me preguntan si vali la pena, espero decir que s , porque dentro de lo poco que cupo, cup todo lo que era m o."
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