J'ai souvenir de journ es bien pleines lev es sur les routes d'Asie; nulle ne m'a laiss peut- tre une impression plus intense que mon entr e Nic e, par une nuit du mois de juin 1872. La route est longue, qui m ne de la vall e du Sangarios, par le col du Meurtre, dans le bassin du lac d'Isnik: c'est le nom donn par les Turcs la vieille cit byzantine et son lac. - Nous nous tions attard s l' tape: la nuit nous prit tout en haut des pentes qui vont s' vasant jusqu' la plage, une nuit de printemps m lodieuse et ti de, tressaillant d' nergies sourdes qu'ignorent celles de nos pays, - une nuit o l'on sentait vivre les choses et les tres d'une vie si ardente, si enivr e, que la mort et la peine semblaient bannies d'un monde plus heureux. Le petit chemin douteux se perdait dans les m andres des mar cages qui continuent le lac; des myriades de lucioles promenaient des essaims de flammes dans les roseaux d'o montaient les chansons nocturnes des rainettes et des rossignols. Nous chevauchions au travers des bouquets de platanes, de lauriers et de ch nes verts, guid s dans l'ombre par la voix des muletiers; ces gens simples, gagn s insensiblement par cette majest , reprenaient en choeur un lent refrain roma que: nous les suivions, assoupis sur la selle dans un demi-r ve par la fatigue d'une rude journ e et vaincus par cette gr ce souveraine; nul cependant n'eut la pens e de se plaindre des heures allong es et de mesurer la descente des toiles, ralenties peut- tre dans un ciel si doux. Il tait minuit quand un quartier de lune apparut dans un sourire de lumi re sur les hautes cr tes de l'Olympe de Bithynie, nous montrant la nappe repos e du lac et la ligne dentel e des remparts, qui moirait d'ombre le bleu des eaux...
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