Au doux matin, l'aube s'allume, / Le vent caresse un brin d' cume. / L -bas, le ruisseau dit tout bas / Un vieux secret qu'on ne sait pas. / Les fleurs s'inclinent sous la brise, / Leur doux parfum lentement grise. / L'instant s' tire en un soupir, / Suspendu comme un souvenir. / Ainsi s' crit l' me des choses, / En vers l gers ou en proses, / Qu'importe en fait le bel habit. / Si le po me ouvre une porte, / Si le coeur chante, et l'emporte, /Le reste alors n'est que souci.
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