"Le pass , justement...... des fragments d'un soi disparu qui se raniment, se rallument par clairs instantan s. Sans suite, sans ordre. Pas la madeleine de Proust. Des miettes de madeleine. Pas un magique, magnifique d ploiement d'une vie restitu e en un parfait ensemble, savamment, po tiquement reconstitu e... Des moments disjoints qui se frottent au hasard des rencontres, flambent, s' teignent, retombant dans les t n bres... Pas le Temps retrouv , des retrouvailles partielles sporadiques... Et puis on se perd. Impossible de se rassisir travers ces bribes, parfois fulgurantes, de m moire. Cher, tr s cher Proust, je ne me retrouve, je r invente. Au fil des souvenirs qui clatent, explosent en instantan s furtifs, je brode. Ma vie pour moi est ma fiction, mon autofiction. Comment on se raconte soi-m me..."S. D.
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