Je vais tenter, dans ce bref r cit, de parler de mon enfance. Au fil des ans me sont souvent revenus des visages, des gestes, des sc nes, parfois m me des mots que je souhaiterais avoir assembl s avant que vienne la nuit. Ce n'est pas que mon aventure humaine, ma personne de petit bonhomme dans les immenses fourmili res de tous les temps me semble m riter int r t; j'ai l'impression de me divertir d'un sujet secondaire: nulle modestie dans cette indiff rence, peut- tre de l'ogueil d'abord d u puis dispers . Mais cet enfant triste, ce figurant p tri de bonnes mani res, cet adolescent tourment , cet ternel patient sous toutes ses identit s, ils ne me quittent gu re. Peut- tre les ai-je trop remu s ? Peut- tre m'a-t-on trop longtemps laiss seul avec moi ? Ce que je voudrais ici, c'est d crire les premi res ann es d'un enfant trop duqu , et, travers lui, si je le puis, les sentiments, les mentalit s, les rites qui dominaient encore une part de la bourgeoisie quand vint la guerre de 1939. Je voudrais t cher de retrouver ceux que j'ai connus, aim s, et chez eux, toute la peine qu'ils se donnaient pour fabriquer des enfants tr s solitaires et parfaitement bien lev s ...]. Excusez-moi, oui, excusez-moi, si je suis l , car je vous g ne. Si vous m'avez bouscul , c'est que je n'aurais pas d me trouver sur votre chemin. Si vous tes de mauvaise humeur, je dois y tre pour quelque chose. Comment vivre, marcher, respirer, sans d ranger ? Frapper avant d'entrer, s'effacer dans les portes, sourire, toujours sourire ... Il ne suffira pas d'une vie enti re pour se faire pardonner d'exister. J-D. Bredin
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