De lo que no se dice; de elipsis que apenas se atrapan y son, no obstante, el verdadero asidero para que el vacío permanezca; del todo imperceptible que se asoma por rendijas con criaturas que las habitan; de espejos con reflejos mutilados en los que la distorsión es el territorio de la vergüenza, de lo que ni se dijo ni se dirá; de un pomo que no existe y si se gira abre la puerta a la demencia; de tristeza, que es rosada, y sin embargo hunde los cuerpos en un mar inaudito y negro... De eso van estos versos que tienen su fortaleza justo en lo inaprehensible, su muro en la niebla huérfana, su voz rotunda en la profundidad del silencio, su hermosura en su ser irrealizable. Versos que miran al otro lado y este devuelve el estremecimiento; que visten el propio fantasma y cuentan, con las chicharras, la historia secreta del mundo; que escriben sobre cuchillos en la lengua de los pájaros; que mantienen el pulso del fin del pensamiento. Versos que asoman al vértigo, tan luminoso que ciega, del no-pensar. Emilio Ballesteros
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