Entre les mains un nuage de paix glisse pas lents. Sur la surface du monde des canons grondent la vitesse des fortes motions, le monde observe en toute impuissance les variations des pourchasseurs d'horreurs. L'homme avance sur les courbes de l'histoire en soufflant pour viter peut- tre le pire, ses mains tremblent sur les feuilles noires du regard de la m me couleur. Le po te ne pousse que les mots sur la branche bleue de l'espoir .
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