Es ist Nacht. Das Fenster steht offen, die feuchte Luft weht auf den Tisch und bewegt den Strau von Pflaumenbl ten neben deinem Bilde. Du blickst mir ins Antlitz, und ich erwidere ruhig deinen Blick.Die Frucht ist reif. Du kannst fordern, was dir geh rt. Auch dieses Buch ist eine Heimkehr zu dir. In die gr te Entfernung der Seele dringt dein Ruf. Selbst in die sch pferische Abgeschiedenheit weht der Hauch deines stummen Lebens. Du forderst nie und rechtest nie um einen Inhalt, der dir geh rt. Du bist nur da, eindringlich und nat rlich, ohne Anfang, ohne Ende.
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