Ah, combien est miserable l'homme qui change sa volonte pour une femme, ou jamais par elle jouit ou souffre, et qui pour elle se depouille de sa liberte, ou croit a ses apparences, a ses paroles Car elle est plus legere, toujours, que feuille au vent, et mille fois le jour veut et ne veut plus: elle suit qui la fuit, qui la veut elle esquive, et elle va et vient comme l'onde a la rive. Une jeune femme ressemble vraiment, sous une belle mer, a un roc acere, ou bien parmi les fleurs a un tout jeune serpent a peine sorti de son ancienne peau. Ah combien, entre les plus malheureux, est dolent qui peut souffrir d'une femme le fier orgueil Car plus elle a le visage de beaute plein, plus de ruses elle cache dans son traitre sein.
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