Dans les veines du vieux bois, l o les racines parlent encore la langue d'avant, Soween existe.
Pas tout fait femme. Pas tout fait chat. Quelque chose entre les deux .
Un jour on lui vole son bol de croquettes, pr cieux, magique.
Un objet que n'importe quel marchand pourrait vendre facilement. Du m tal pr cieux, us aux bords, grav de signes qui ne ressemblent aucune langue connue. Mais l'int rieur de ce bol dort un sort ancien, moiti tiss , moiti oubli et enti rement vivant. Un sort qu'elle n'a jamais achev . Qu'elle n'a jamais voulu achever.
Les sorts inachev s ne meurent pas. Ils attendent.
Alors Soween part la traque du voleur.
L'homme qui a pris le bol ne sait pas encore ce qu'il a mis entre ses mains. Soween conna t cette for t. Elle y a laiss des morceaux d'elle-m me, des noeuds de magie trop compliqu s pour tre d faits, des promesses murmur es des choses qui n'oublient pas.
C'est a, le vrai danger.
Certains choix ne disparaissent pas quand on leur tourne le dos.