Ce livre n'est pas une histoire d'amour.
C'est une chute libre.
Un plongeon dans l'ab me o l'on ne demande pas la permission de hurler.
Ici, il n'y a ni douceur sucr e, ni tendresse de pacotille.
Il y a la peau qui se souvient, la chair qui trahit, le souffle qui s' trangle.
Chaque phrase est une main qui t'empoigne par les cheveux, te force regarder en toi-m me, et te murmure: Tu vas jouir jusqu' ce que tu oublies ton propre nom.
Ce n'est pas du contr le.
C'est de l'abandon total.
Le moment pr cis o ton esprit capitule, o ta gorge ne sait plus former que des s'il te pla t, o tes cuisses tremblent avant m me qu'on les touche, o ton sexe pulse comme un coeur affol parce qu'il sait qu'il n'y a plus d' chappatoire.
Ce que tu vas lire est vrai.
Pas dans les adresses, pas dans les dates, pas dans les visages.
Mais dans la moiteur qui monte entre tes jambes pendant que tu tournes les pages.
Dans les larmes qui perlent au coin de tes yeux quand tu te reconnais.
Dans le spasme qui te traverse quand tu imagines mes mains, ma langue, mon regard qui te d shabille plus vite que n'importe quel v tement.
Ce livre est un pi ge.
Un pacte scell avec ton propre d sir.
Tu l'ouvres, et tu signes de ton corps.
De ta sueur.
De tes g missements touff s dans l'oreiller.
De la marque rouge que mes mots laisseront sur ton me.
Et une fois que tu auras tourn la premi re page...
tu ne m' chapperas plus.
Parce que je ne te laisserai pas partir.
Je te garderai l , au bord de l'orgasme, au bord des larmes, au bord de tout,
jusqu' ce que tu comprennes enfin:
tu n'as jamais t aussi libre que dans cet abandon.
Et tu n'as jamais t aussi mienne.
Ouvre-le.
Maintenant.
Et laisse-moi te d vorer.
Lentement.
Irr m diablement.
Jusqu' ce qu'il ne reste plus que toi, nue, tremblante, combl e...
et mon nom sur tes l vres comme une pri re.
Bienvenue dans ton propre incendie.
Il n'y a pas de retour en arri re.
Il n'y en a jamais eu.