Vorwort Es gibt Geschichten, die laß'n si erzählen. Und dann gibt's G'schicht'n, die erzähl'n si selber - mit leisen Tönen, mit Bildern aus Nebel, mit Türen, wo koana weiß, wohi's führ'n. Des hier is so a G'schicht. Sie beginnt net mit ,,Es war einmal", sondern mit a Summen, des durch d'Gassn zieht. Mit a Tür, wo stumm wart. Mit Schatten, die mehr wissen als's Licht. Und mittendrin - Menschen. Oder wos davon übrig bleibt. Erinnerungen, Fragen, Spuren. Und manchmal: a Lied. ,,D' Tür ohne Zeit", ,,D' hoale Stodt", ,,Des letzte Echo" - des san koane Kapitel von außen. Des san Räume, wo du bloß betreten kannst, wennst in dir selber was aufmachst. Jedes Wort is a Schritt. Jeder Satz a Blick hinter a Vorhang, wo vielleicht längst zu war. Die Sprache? Fränkisch, grobkörnig, aber ehrlich. Ned aufpoliert, sondern g'spürt. Weil's net drum geht, perfekt zu sein - sondern echt. Und manchmal brauchts halt a Dialekt, um genau des zu sagen, was Hochdeutsch nimmer traut. Wem des hier g'widmet is? Allen, die sich schon mol g'fragt ham, wo Vergangenheit bleibt, wenn ma sie nimma denkt. Und was mit uns passiert, wenn ma sie doch wieder hört. Dies hier is für die Stimm'n, die niemand gehört hat. Für die Türen, die nie ganz zu war'n. Und für di - wennst dich traust, nei zu geh'n. Mach langsam. Hör hi. Und vielleicht - findst dei eigene Stimm zwischendrin.
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