Je vais vous conter mon histoire la plus r cente, celle qui m'a conduite doucement la mort. Elle n'est pas triste, vous verrez. C'est l'histoire d'un homme qui part un peu au hasard. Il va accomplir un itin raire d'un an, de quatre saisons, de 52 semaines, de 365 jours. Je ne sais pas pourquoi je vous d taille ces chiffres, vous savez ce que fait une ann e. Mais bon, lui, il va marcher durant tout ce temps, et par tous les temps. L , vous tes intrigu . Sans s. Je vais te parler au singulier, lecteur, si toutefois tu permets qu'on se tutoie; notre loignement relatif autorise ce paradoxe d'une intimit qui se cr e entre toi et moi. Moi, je suis le Narrateur, et toi le lecteur. Entre les mains, tu poss des une part de moi, tu as fait la d marche de me lire, donc en quelque sorte je suis devenu un proche. La seule pens e qui m'irrite un peu, c'est que tu vas petit petit me conna tre, mais moi je ne saurai jamais rien de toi. Sauf si un jour, par le plus grand des hasards, nous devions nous rencontrer, et que tu me dises: Vous savez, c' tait moi qui vous lisais l'autre jour, l'ann e derni re . Je ferai semblant de m'en souvenir, je te sourirai.
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