Un soir de d?mons sages sur un pont jouant l'art, je vis Paris de brume. Assis tout pr?s du Louvre, me vint le parfum d'un livre, d'une fleur de d?cembre. L'Enfer ouvrant la nuit, cadenass?s ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d'un Styx ?teint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher ? la ville quelques toiles. ? l'aune du d?sir, de la beaut? cruelle, du temps passant trop vite, des amours ? leurs fastes, il ?tait tant de feuilles. Aux tendresses des haines, ? l'ambre des secrets, du jade ? l'?meraude, de l'agate au po?me, d'un matin ? l'horreur, de son corps ? ma vie, d'un doute ? son esquisse, de reflets aux douleurs, s'offrit le velours de quinze p?tales. Il fait un demi-si?cle ? cette vie d'artiste. Voici, br?ve romance ? retenir le monde, Pont des arts ? quelques songes.
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