" Au milieu du cercle intime attentif ? ses moindres mouvements, je vois encore, spirituelle et fine comme une t?te de C?sar sur une m?daille antique, la figure de celui qui, Nonce Apostolique, allait ?tre l'?minentissime di Rende, et pr?parait ses ?paules patriciennes, h?res d?j? sous le port de son front lumineux, au poids lourd de la pourpre romaine.Il parlait de sa patrie en un fran?ais ?l?gant et raffin?; un l?ger accent enveloppait mollement certains mots qu'il retenait comme sous une caresse voulue, pour les p?n?trer du charme de cette langue italienne, douce encore des harmonies Virgiliennes et c'line comme une chanson d'amour.Et c'?tait une chanson, en effet, une amoureuse chanson que murmuraient les l?vres du pr?lat, tandis que ses veux regardaient au del? dans un lointain que nous devinions tous, la patrie si belle dont il c?l?brait le Midi marqu? des vestiges ind?l?biles de la beaut? grecque, tout impr?gn? encore de son radieux souvenir. Le Nonce d?plorait les excursions faites au coeur de l'hiver alors que l'Italie, frileuse elle aussi, replie sous les vents frais qui passent, charg?s pourtant de l'odeur capiteuse des orangers, les splendeurs d?ploy?es seulement quand les brasillements du soleil d'ao?t font craquer la terre sous le ciel torride, au temps de la moisson des ?pis dor?s, tandis que finissent de m?rir les grappes lourdes des vignes d'o? s'?couleront les vins parfum?s, apr?s les vendanges..."
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