J'avais vingt ans. Ces dix po mes sont ce qu'il en reste. Je ne les ai pas crits pour gu rir. Je les ai crits parce que perdre laisse des mots qui n'ont nulle part o aller. La premi re les avoir lus a crit: "C'est dans un univers o se m lent l' veil des sentiments purs puis la d sillusion, la laideur du monde et la v ritable beaut , que nous convie Ivanitch. Entre questionnements philosophiques et lans motifs, offerts pudiquement, ses po mes sont le reflet d'une profondeur, dans laquelle le lecteur est invit plonger. Ils peignent des tableaux surr alistes desquels le sens se d ploie dans l'imaginaire. Tels des songes, il nous reste de ses mots tant t une impression, tant t un d tail flottant; ou alors, ils traverseront nos pens es lorsque nous nous y attendrons le moins, tels des clairs furtifs, d'une lumi re vive. Dans un souffle, crit sur une courte p riode, le po te passe en coup de vent et ferme la porte sans se retourner. De cette poque, il nous reste ce recueil, des bribes de ses r flexions et de ses impulsions cr atrices, t moins des paradoxes de la jeunesse, de sa vuln rabilit et de sa fougue. Sa sensibilit nous relie la n tre. La duret de certains constats bouscule nos certitudes. Et peut- tre nous donnera-t-il envie de nous offrir au monde diff remment, plus l g rement. Et plus que tout, sobrement, il nous rappelle que l'Idiot a compris, que les louanges sont risibles et que le monde n'a pas besoin de la lourdeur du s rieux." Un recueil incandescent sur la perte comme identit , l'amour comme r sistance et la po sie comme seul endroit o les morts continuent de vivre.
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