Ao passar a chave na fechadura, murmurou alguma coisa, disfar?ando o que viria a seguir numa adapta??o das p?lpebras cerradas ? nova realidade. Estava vendo a mesma estrada, a mesma lua, mas mergulhada num futuro de tr?s meses, o cen?rio era chocante. N?o havia dire??o alguma em que olhasse que parte da cidade n?o estivesse em chamas. Soldados agonizavam aos cantos e a morte assombrava cada esquina. Todas as torres reconstru?das no p?s-guerra estavam novamente em ru?nas ou sendo engolidas pelas labaredas que ardiam sem pudor. A beleza azul da cidade era totalmente ofuscada pelo vermelho do fogo e o negrume cuspido pelas chamas, al?m do barulho sem cor do medo e terror que se alastrava. Safira estava para se tornar o campo de batalha da Segunda Grande Guerra, sendo destru?da por dois homens de robe vermelho, t?o intenso quanto o sangue que faziam jorrar ou o fogo que faziam chover.
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