A principios de la d?cada de los a?os 80, escrib? un manuscrito que intitul? "Sangre Azul" y que le di el rimbombante nombre de "libro". La verdad es que lo redact? porque pasaba largas tardes, durante la enfermedad de mi padre, lleno de aburrimiento y sin objetivo futuro alguno, a pesar de que la muerte de ?l era inminente o iba a ocurrir en pocos meses, tal como sucedi?."Sangre Azul" es un libro mitad realidad, mitad ficci?n, que despu?s lleg? a la imprenta de un conocido de origen catal?n, quien, como buen comerciante, me engatus? para que lo publicara, no sin antes haberle pagado una importante suma de dinero que mi mismo padre me hab?a dejado a manera de herencia. Pero muchos metieron la mano en ese peque?o libro y declararon su fracaso el mediod?a cuando decidimos que fuera una amiga circunstancial quien dise?ara la portada. Lo hizo tan mal, que, cuando se distribuy? en las librer?as, yo sab?a que, si se vend?an unos cinco ejemplares, ser?an muchos... Se vendieron aproximadamente diez. Pero por qu? trato el tema de "Sangre Azul" en esta introducci?n? Porque es mi vida, fue mi primera autobiograf?a -esta que redacto ahora, es la segunda-; pero fueron los pasajes de mi existencia hasta los veinte y tantos a?os que ten?a en el momento cuando la escrib?. Algunos me dir?n que hab?a vivido poco y ese ha sido el dilema de mi existencia y la majader?a con la que he tenido que luchar gran parte de mi paso por este mundo: no me gusta "que metan el tenedor en el plato de mi almuerzo"; es decir, nadie puede arrogarse el derecho de decirme si he vivido poco o ha vivido m?s que yo, porque, en principio, esa comparaci?n -y cualquier otra comparaci?n que se haga entre seres humanos-, es insultante, degradante y una falta de respeto de las m?s graves.Me explico: hay ancianos que han pasado toda su vida metidos en sus casas, c?rceles o en hospitales... Qu? clase de experiencias de peso han tenido en consecuencia? Muy pocas, creo yo. Y hay jovencitos que han malvivido sus pocos a?os en las calles, dentro del s?rdido submundo de las drogas y peligros grav?simos y han experimentado m?s que los ancianos a los que he hecho referencia. Retomo el tema: al no tener madre, al no haberla conocido nunca, pues muri? de mi parto en el lejan?simo 1960, mi padre "me solt? las riendas" en 1966, cuando cruc? la calle solitario ante la mirada de mi viejo y busqu? amistad en unos vecinos que viv?an diagonal a nosotros. Lo que sucedi? a partir de aquel momento, se traduce en aventuras, humillaciones deparadas por la crueldad de la gentuza, de los gamberros que pululaban en aquel pueblo donde mi padre me llev? a vivir; soledades, enfermedades f?sicas y emocionales y escapatorias de peligros reales y tangibles. Y yo me comparaba, quisiera o no, con "los ni?os lindos" que viv?an c?modamente con sus padres y en sus buenas casas y ve?a que yo iba devorando la vida con una celeridad impresionante. A tal extremo que puedo decir que a los 7 u 8 a?os, ya sab?a lo que normalmente una persona conoce hasta los 13 ? 14 y gracias a las ense?anzas de un maestro en la escuela. Tampoco aquello era halagador para m?, pues la vida se me presentaba en su verdadera dimensi?n, con toda su crudeza y dolor. Mientras tanto, aquellos burguesitos (algunos de ellos viv?an a pocos pasos de mi casa), desgastaban sus d?as tranquilos y sopor?feros entre una gran cantidad de hermanas y la seguridad que les brindaban sus padres. Pero el precio que tuvieron que pagar casi todos ellos fue convertirse en homosexuales t?citos, pues ya se les ve?a encaminados, a pesar de ser ni?os apenas, por ese sendero de la feminidad y los gestos nada varoniles. Hoy si pueden presumir ellos mismos de que han vivido bastante, cuando ya frisan los 60 y m?s a?os.Y regreso a mi primera autobiograf?a, a mi fracasado libro, cuya portada no fue capaz de vender 11 ejemplares siquiera, pues "todo entra por
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