Marge est une excroissance de Jos e Marcotte qu'elle ne peut contenir. Alors elle joue avec, la manipule comme on tripote un collier de perles. Elle la pose bien en face, la scrute au fond des yeux, aussi. Elle lui crie dessus, lui tourne le dos, puis l'attrape l' paule pour la consoler. Marge, c'est tout a en fragments une petite bonne femme un peu terrienne, un peu foldingue, triste, acide, dr le, d'une intelligence redoutable, extravagante, solitaire, na ve, fantasmagorique, qui tous les jours veut dire quelque chose du monde autour d'elle, du sol de sa cuisine, de la file d'attente de l' picerie, de ses r ves, des folies qu'elle gribouille d'un jet qui deviennent des tableaux. Marge s'appelle marge et elle tutoie la page, lui lance des questions, fortes, remuantes, elle nous dit Secoue-toi et a marche, a bouscule. Elle tord les id es re ues, les m canismes qu'on ne voyait m me plus force de les fr quenter, les expressions toutes faites. Marge est une r volt e et on dirait qu'en lire un peu chaque jour nettoie l'organisme.
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