Un romanzo intimo sul ritorno, i luoghi che ci abitano e ciò che resta Non ho scelto dove nascere, né dove tornare. C'è chi parte per cercare, io sono partito per dimenticare. E come spesso accade, sono finito per ricordare tutto. Firenze non è una città. È un'eco. Un suono dolce che mi parla anche quando non voglio ascoltarlo. Qui ho seppellito i miei genitori, qui ho amato, fallito, aspettato, qui mi chiama un gatto grasso e un passato che non si è mai davvero concluso. Avevo provato a essere qualcun altro, altrove. Ma ogni lingua straniera mi lasciava addosso una solitudine più precisa. Ogni tentativo di fuga era solo un altro modo per tornare. E allora sono tornato. Non per vincere. Non per capire. Solo per essere qui. Lontano. Da dove, non lo so più.
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