Je m'appelle Louis Roubieu. J'ai soixante-dix ans, et je suis n au village de Saint-Jory, quelques lieues de Toulouse, en amont de la Garonne. Pendant quatorze ans, je me suis battu avec la terre, pour manger du pain. Enfin, l'aisance est venue, et le mois dernier, j' tais encore le plus riche fermier de la commune. Notre maison semblait b nie. Le bonheur y poussait; le soleil tait notre fr re, et je ne me souviens pas d'une r colte mauvaise. Nous tions pr s d'une douzaine la ferme, dans ce bonheur. Il y avait moi, encore gaillard, menant les enfants au travail; puis, mon cadet Pierre, un vieux gar on, un ancien sergent; puis, ma soeur Agathe, qui s' tait retir e chez nous apr s la mort de son mari, une ma tresse femme, norme et gaie, dont les rires s'entendaient l'autre bout du village. Ensuite venait toute la nich e: mon fils Jacques, sa femme Rose, et leurs trois filles, Aim e, V ronique et Marie; la premi re mari e Cyprien Bouisson, un grand gaillard, dont elle avait deux petits, l'un de deux ans, l'autre de dix mois....
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