Une ode l'automne, ses parfums vanescents et sa palette d'or, de brume et de sang. L'automne n'est pas une saison, c'est un pays magique o les spectres errent au bord des doutes, o au d tour d'un carrefour forestier, l'on rencontre dryades et sorciers, o l' t doucement se meurt dans un impressionnisme de rousseur.
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