Quand la grande saison de l'amour s'en est all?e; ou plut?t, quand la dure saison du grand amour n'est plus, il est toujours tenu ? distance de soi, l'ange qui est venu nous parler de ces heures qui nous ont ?reint?. Car on se souvient bien avoir jadis ?t?, orf?vre de sa douleur, couvert de plaies pr?cieuses, et qui plus est de plaies envenim?es de pus. Et on le chasse alors sans le moindre m?nagement, sans aucune complaisance pour la sublime souffrance de l'amoureux qui rampe avec d?lectation, cet ange: cet ange qui nous assure qu'il nous ressemble encore mais que nous ne voulons plus croire, auquel nous ne pouvons (et ce parce qu'en fait tout en nous, au contraire, ne demande que ?a) pas m?me imaginer accorder du cr?dit. Et ce ferme refus, ce prudent reniement de celui qui nagu?re a joliment souffert, est du reste bien ce qui en ces moments nous sauve: nous arrache des griffes de l'ange anachronique qui nous invite ? le suivre et ? lui ressembler encore; c'est ? dire, bien s?r, de ce qui en ces heures d'inattendue rechute nous sauve de nous-m?me. Et maintenir ce cap est chose des plus ardues. Car elle ouvre ses tiroirs avec f?brilit?, notre ?me rebelle en qu?te de son miroir.
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