J'avais douze ans lorsque je tombai amoureux de mon prof de fran ais, d'Elizabeth Taylor... et de Golda Meir. Mon prof, pour ses coups de coeur, ses r voltes, et pour l'homme qu'elle aimait, qui m'apprit marcher, r ver, r ver en marchant. Liz, parce qu'elle semblait avoir sept vies, comme les chats, parce qu'elle tait - d j - un ph nix renaissant de ses cendres... et pour Burton. Et Golda, parce qu'elle tait pour moi, pour les miens, le symbole d'un refuge, une garantie de survie. Je n' crivais pas alors. Je dessinais. Ces visages, je pouvais les reproduire, parfaitement ressemblants, les yeux ferm s. Ils me donnaient acc s de grands espaces imaginaires. Je r vais de changer de parents. Cela tournait l'obsession. J'ai voulu rencontrer mes fantasmes, je suis parti sur leurs traces. Avec mon prof, ce ne fut pas trop dur. Avec Golda, d j plus. Quant Liz... Et j'ai gu ri. De mon prof, de Golda. Pas de Liz. Je continuais la dessiner. Mes proches s'en inqui taient. J'avais tout essay , pourtant. Sauf d'en faire toute une histoire, tout un roman. B.M.
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