Au mois de f vrier 1580, un jeune homme traversait, au point du jour, la Piazetta, Venise. Ses habits taient en d sordre; sa toque, sur laquelle flottait une belle plume carlate, tait enfonc e sur ses oreilles. Il marchait grands pas vers la rive des Esclavons, et son p e et son manteau tra naient derri re lui, tandis que d'un pied assez d daigneux il enjambait par-dessus les p cheurs couch s terre. Arriv au pont de la Paille, il s'arr ta et regarda autour de lui. La lune se couchait derri re la Giudecca, et l'aurore dorait le palais ducal. De temps en temps une fum e paisse, une lueur brillante s' chappaient d'un palais voisin. Des poutres, des pierres, d' normes blocs de marbre, mille d bris encombraient le canal des Prisons. Un incendie r cent venait de d truire, au milieu des eaux, la demeure d'un patricien. Des gerbes d' tincelles s' levaient par instants, et cette clart sinistre on apercevait un soldat sous les armes veillant au milieu des mines. Cependant notre jeune homme ne semblait frapp ni de ce spectacle de destruction, ni de la beaut du ciel qui se teignait des plus fra ches nuances. Il regarda quelque temps l'horizon, comme pour distraire ses yeux blouis; mais la clart du jour parut produire sur lui un effet d sagr able, car il s'enveloppa dans son manteau et poursuivit sa route en courant.
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