Le po te se l ve t t. Chaque matin, Ropraz o il habite face aux montagnes, le voit s'abandonner l'exercice qui consiste rassembler sa pens e en peu de mots: Ainsi j'apprends tre rien / A l'heure matinale o commencent jaillir des cris d'oiseaux. Ce magnifique recueil tend vers la blancheur de la neige, m taphore de l'effacement de l'auteur, qui flotte entre le dedans et le dehors, la prose et la po sie, la sensation et le souvenir, le vacarme et le silence. Autant qu'une m taphysique de la blancheur, ses po mes font entendre le bruit prosa que du quotidien: un chat qui passe, des bols qu'on lave au matin, le cimeti re de Ropraz, ce lieu tant de fois revisit , la terre des porcs et des filles / montre les dents . C'est aussi l'aube que la pens e des morts hante ce vivant qu'obs de la chair: il jette alors ses po mes la face des disparus, les inconnus qu'il croise et ceux qui lui furent le plus proches, comme sa m re, et toujours de ne pas t'aimer assez la plaie vive .
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