" Le 28 octobre 1893, j' tais Cripple Creek, dans le Colorado (Etats-Unis d'Am rique), trois mille et quelques cents m tres au-dessus du niveau de la mer. J'avais pass ma journ e parcourir en compagnie de quelques ing nieurs ce nouveau district minier, ouvert seulement depuis deux ans l'activit des prospecteurs et d j peupl de plus de douze mille personnes. Pour un baby camp, un campement dans l'enfance - comme les Am ricains l'appellent dans leur langue pittoresque - c'est un assez joli chiffre: aussi ne parlent-ils de leur nouveau-n qu'avec amour et d votion. De tous les c t s des Etats-Unis, ils accourent visiter le domaine de Cripple Creek, les 108 mines baptis es des noms les plus vari s et dont les travaux font ressembler les hauteurs environnantes une immense fourmili re. Partout une activit intense: des b timents lev s comme par enchantement en une semaine; des charrois incessants sur toutes les routes d'alentour; des mineurs exp riment s affluant des autres parties du Colorado ou des Etats voisins. Le soir, assis dans le hall du Palace h tel, clair la lumi re lectrique tout comme les rues de la ville g e de dix-huit mois, je lisais le journal du cru, le Broyeur (Crusher's Gazette), qui n'est point le seul de Cripple Creek. Nous avons aussi une gazette du malin, et bient t nous aurons une troisi me feuille quotidienne, plus consid rable que les deux premi res. Soudain une grande rumeur s' l ve, la foule s'amasse autour de l'h tel et se porte la rencontre d'un vieillard encore vert, qu'elle salue de ses hourras: il s'arr te sur le balcon et se met en devoir de haranguer la foule..."
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