La route 166, sur laquelle je roule depuis Coffeyville pour rejoindre le Ranch de mon p?re White Bison, n'a rien d'un circuit touristique, un long ruban de bitume gris s'?tirant ? perte de vue entre des vastes ?tendues de c?r?ales d?j? dor?es, presque pr?tes pour la moisson. Je croise un motard sur sa Harley, cheveux et moustaches flottant au vent, il me salue, les doigts en V comme si j'?tais un de ses potes. L'endroit est d?conseill? aux d?pressifs ou aux cerveaux fragiles, y vivre peut-?tre fatal, chaque ann?e la presse locale ?tabli la liste des cingl?s qui ont flingu?s leur femmes et leurs gosses et foutu le feu a la ferme, il parait que le vent y est pour beaucoup, mais pas seulement. Le 18 juillet 1978, mes parents ont ?t? retrouv? mort sur un parking de la route 166 par une patrouille de police, abattus, une balle pour chacun d'eux. Mon p?re avait de dr?le de fr?quentation. Il faut que je sache qui et pourquoi, ?tant flic f?d?ral j'ai le droit d'enqu?ter m?me dans cet endroit perdu au milieu du Kansas.
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