Nous, les m duses, on n'existe pas vraiment. Que l'on vive, que l'on meure, que l'on disparaisse, cela ne laisse aucune trace. C'est la r gle du jeu. Nous ne savons pas les noms de ceux qui nous donnent des ordres, ni a fortiori l'identit de ceux qui les emploient. Pay s en liquide, nous sommes des fugitifs, insensibles, visqueux, sans visage. Nous g rons la vie des profondeurs. Assez semblables en cela aux agents de nettoiement qui font dispara tre dans la nuit ce qui doit tre limin . Nous sommes au d but de la vie comme l'ont t les premi res mol cules. Ou bien tout la fin, lorsque la vie elle-m me se r tracte dans les yeux d'un homme qui va mourir, lorsqu'elle se limite aux d chets, aux aspirations d truites. Pas d'identit non plus. La vie quotidienne, en dehors des missions, est d'une grande douceur. On se sert sur la b te. Comme les enveloppes sont toujours un peu lourdes, on prend un pourcentage pour les vieux jours, on met de c t comme on l'entend. Il n'y a pas d'imp ts. Nous ne sommes pas plus voleurs que d'autres. Dr le de m tier quand m me, m tier d'un monde invers , pass sous silence, inconnu des journaux et des juges, des parlements et des ambassades, m tier de mort au service de causes ind chiffrables, pr sent es comme des raisons d'Etat. On l'aura compris: la M duse est un agent dormant au service de l'Etat avec autorisation de tuer. De l'ex-Yougoslavie Isra l, d'une clinique feutr e aux charniers serbes, Fran ois L otard est ici du c t de John Le Carr .
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