Edison avait trente ans. Il est mort seul dans son appartement, et son certificat de d c s ne mentionne ni meurtre, ni maladie. Juste deux mots: non criminel. Dans cette ville, plus personne ne se parle sans permission. Chaque bonjour est not . Chaque geste vers un inconnu, mesur , tarif , archiv . On appelle a la tranquillit . Edison, lui, avait seulement voulu rendre un gant tomb une femme dans le m tro. Il l'a effray e. La machine a fait le reste. Clara classe les morts comme lui longueur de journ e - jusqu' celui-ci. Parce que l'adresse est celle de son ancien immeuble. Parce qu'elle a aid , autrefois, b tir le syst me qui l'a tu . Et parce qu'en coutant la voix d'Edison, elle comprend une chose insupportable: la femme qu'il a effray e avait raison d'avoir peur. Et il tait peut- tre innocent. Les deux. En m me temps. Plus Clara cherche qui est coupable, moins elle trouve de monstres - seulement des gens raisonnables, aimants, terrifi s, dont la somme tue en silence. Bient t elle devra choisir, sans machine pour d cider sa place, entre deux peurs galement l gitimes. Et elle d couvrira qu'il n'existe peut- tre aucune bonne r ponse. Un thriller dystopique sur la solitude organis e, le consentement devenu marchandise, et le courage minuscule de tendre la main quand plus personne n'ose. Pour les lecteurs de 1984 et de La Servante carlate.
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