La nuit, il n'y a plus de troupeau. Il n'y a que des individus. La pression se rel che. Et je marche la nuit. Je marche dans Paris. Je me sens tellement d pouill . Mon p re vient de mourir. La fille que j'aime est prise. J'ai dix-sept ans et au lieu de m'amuser, je n'arr te pas de sentir des choses louches. Comme si quelqu'un me suivait. Un zombie. Et une odeur. Je n'arr te pas de penser ce qui se passe dans un cercueil. Celui o repose mon p re.J'attends que Zita m'appelle. Toutes les nuits, elle va danser. Elle prend des suppositoires et des comprim s. Je la trouve si belle. M me quand elle vomit. La vie est un bric- -brac. Je pourrais faire la liste des images sp ciales de cet t -l un chien empaill qu'un jeune homme cheveux blancs tient en laisse. Un cimeti re italien avec un orgue o les gaz des cadavres se changent en musique. Les suppositoires de ma bien-aim e. Un livre de m decine l gale. La pipe de mon p re, d sormais inutile. Un chien vivant qui pousse des soupirs. Les fesses de Zita, tellement rondes et serr es. J'ai quand m me v cu quelques belles nuits dans ce d sordre. Parce que j'ai tout de m me couch avec Zita. Mais la cons quence de nos treintes, je ne l'ai d couverte que quinze ans plus tard. Par hasard.
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