A trav s de la poes a se oculta un subg nero bello, m gico, escondido y ensimismado en ella misma. En su b squeda muchos lo han nombrado: metapoes a. La l nea exacta donde las letras ya no cuentan historias ajenas y se reencuentran con ellas mismas, con su raz n de ser y con sus posibles significados e inexactas interpretaciones. Entonces no hay escritura m s metapo tica, que cuando el escritor se detiene y, al ver su universo paralizado, se introduce en s mismo y en la otredad que lo define. Este instructivo de lo a n incompleto es una exploraci n de sentimientos cotidianos pero desapercibidos, de lo intangible pero real, porque no amarramos la existencia a significados exactos y palpables. "No somos nada", dice en sus poemas una voz de la polifon a. "No, somos m s que estrellas", responde otra. En este vaiv n de significados y voces, intentamos construir la identidad de los individuos mismos. Porque en realidad no tienen nada asegurado: ni las respuestas, ni los significados; s lo instrucciones inexactas. Buscamos en los espacios comunes, en las voces de los m s cercanos y en los espacios m s alejados entre los sat lites. Exploramos, recordamos y peleamos con nuestro pasado, nos preguntamos por nuestro futuro, creamos mundos imaginarios intentando entender la realidad, alej ndola de lo que vivimos en el presente, de lo que no est , de lo que extra amos y de lo que ya no queremos. Este es un instructivo para seguir, destruir, romper, leer o no leer. Un instructivo que intenta de manera heroica -o banal- responder una pregunta corta y sencilla: qui nes somos?
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