Dans l'ombre o dorment les pierres se cachent des soupirs de b tes, Des ritournelles de grillons. Elle arpente les noeuds, les pays, Les coins d'herbe couch e, Errante l'aube sur des chemins noircis. Une nuit, elle fait un songe o elle s' crie: "Il faut dire son nom, dire qui on est." Alors elle d place, elle soul ve les malles, enfance trou e, tendresses manqu es. Emm lement de mots, quelque chose comme la nuit. De tous c t s, murmures et chuchotements, clats d' me parpill s dans l'herbe haute, Pr s de la maison, la corde linge plie sous les mensonges mouill s, Puis le linge s che sur l'herbe du pr ; le soleil br le, d cape, efface. Dans la craquelure des ann es, un espace se fait. Dans l'usure du tissu, elle reprise, elle ravaude. Remaille dans l' toffe trou e. Remet des fils entre les noms. Cicatrices belles et solides, elle peut les exhiber. Elle tire l'aiguill e de laine, et les griffures deviennent dentelles de lin. Elle brode sans faire de noeuds des arbres verts et bleus. Une for t d'elfes et de lutins. Dans l'espace des fils, elle crit son histoire... petits pas, petits points serr s. ... Elle ferme les yeux. Elle est brin d'herbe, libellule, p tale, pollen Et c'est un autre ciel et c'est un autre bleu.
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