Un jour on n'entendit plus chanter la varlope, ni crisser la scie. Le riflard se tut, comme le maillet de bois frappant le dos du ciseau. Les copeaux accumul?s aux pieds de l'?tabli rest?rent les t?moins des travaux accomplis par le ma?tre menuisier. Mon oncle ?tait mort, mais les souvenirs ne s'?teignent pas dans la t?te de ceux qui restent. J'en ai fait partie et ai voulu, avant de laisser moi-m?me la place ? d'autres, retracer quelques souvenirs bien vivaces qui logent encore au sein de mon ?me. D'o? ce petit r?cit ? caract?re historique t?moignage de l'affection que j'ai port? ? cet oncle et ? tout ce qu'il m'a l?gu?. Je l'ai voulu aussi vivant que les souvenirs de ma jeunesse dans ce petit village valaisan, si plein de souvenirs heureux.
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