Il n'y avait rien de doux dans la lumi re de Pyrhona. Chaque aube semblait surgir d'un gouffre de flammes, et les vents, charg s de cendre et d'amertume, vous rappelaient que m me l'air ici brulait. C'est dans cette terre rougeoyante, sculpt e par les caprices du feu, qu'Elara, Orin et Kylon poursuivirent leur qu te, les yeux tourn s vers l'horizon qui vacillait sous les colonnes de fum e. Sous la garde d'Ignis, le dragon de feu que nul n'osait d ranger, quelque chose d'ancien s'agitait. Drakonis, que les plus vieux du royaume n' voquaient plus qu' demi-mots, avait rompu son silence. Et dans son sillage venait Ragnar, une masse de lave anim e, dont chaque pas transformait les chemins en crat res et les villages en souvenirs calcines. Leur progression ne se mesura pas en lieues, mais en brulures vit es, en pi ges des amorces, en silences partages face des forets de cristal qui saignaient de lumi re. Ils rencontr rent des mes encore debout: des forgerons noircis jusqu' l'os, des mages au souffle court, et des combattants qui n'avaient plus que leurs cicatrices pour se souvenir de leur nom. Et lorsque Ragnar se dressa enfin, leur lutte fut longue, non pas par orgueil ou gloire, mais parce qu'il n'y avait pas d'autre choix. Quand il s'effondra, ce fut sans cris, sans lumi re: juste la lourde promesse que Drakonis, lui, ne faisait que commencer. Ils repartirent en silence, un fragment en poche, le feu derri re eux, et l'ombre encore devant.
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